Sólo un rumbo
dicta la docta palabra,
saber del erudito
sin fronteras ni orillas
que limiten con ideas ajenas
acto de libre pensar.
Solo una,
la propia...
razón única
sin duda ni cuestión,
porque no hay otra,
porque el otro
no es.
"Escribir es jugar con las palabras y que las palabras jueguen conmigo, es atrapar imágenes y dejarme soñar, es entrar en las sombras y nombrar sus contornos. Leernos, es una manera de hablarnos. Mis textos, tus comentarios. To write is to play with words and for words to play with me, it is to catch images and let myself dream, it is to enter the shadows and name their contours.
domingo, 29 de abril de 2018
viernes, 6 de abril de 2018
Amiga
En la noche se multiplica el reflejo,
besa la orilla y navega más allá del horizonte.
Se duermen las sombras y brillan las olas,
así sucede cada noche, como esta noche,
luna que abraza y hace huella.
Como esta noche, como tu despedida,
así tu vida,
tu luz que en cien almas se refleja,
tu andar en cien caminos, tu huella.
a Pato
besa la orilla y navega más allá del horizonte.
Se duermen las sombras y brillan las olas,
así sucede cada noche, como esta noche,
luna que abraza y hace huella.
Como esta noche, como tu despedida,
así tu vida,
tu luz que en cien almas se refleja,
tu andar en cien caminos, tu huella.
a Pato
Agonía
La piel enrojecida de furia,
la boca seca de hambre,
los ojos lejos, tan lejos
como la muerte que viene y no llega.
la boca seca de hambre,
los ojos lejos, tan lejos
como la muerte que viene y no llega.
zorzal
¿Donde están zorzales?
No se lleven el canto,
que el silencio embargó al alma.
¿ Es acaso el fruto amargo,
la semilla sosa
o el jardín que sabe a lágrima?
¿ Donde están?
¿ A donde fueron?
El plato mustio,
la rama quieta,
y la tarde muere sin su canto
No se lleven el canto,
que el silencio embargó al alma.
¿ Es acaso el fruto amargo,
la semilla sosa
o el jardín que sabe a lágrima?
¿ Donde están?
¿ A donde fueron?
El plato mustio,
la rama quieta,
y la tarde muere sin su canto
Olvido
Si fue espera,
el silencio la respuesta...
Si fue anhelo
el vacío su conquista
Es lágrima la tinta
del grito que no se anima
los ojos,
escapan al encuentro,
las manos
dibujan cadenas y se van,
la voz,
se marchita,calla
palabra
que niega
porque nada vale
y respira cerca.
el silencio la respuesta...
Si fue anhelo
el vacío su conquista
Es lágrima la tinta
del grito que no se anima
los ojos,
escapan al encuentro,
las manos
dibujan cadenas y se van,
la voz,
se marchita,calla
palabra
que niega
porque nada vale
y respira cerca.
Al ombú
Y fuiste compañía
en una tarde llena de soledad,
y fuiste abrazo
en la brisa fresca,
pregunta a mis preguntas,
respuesta queda.
Eterna juventud
renovada en los brazos
de tu cuerpo ancestral.
Toco la piel rugosa
y me dejo llevar por sus huellas,
cae la flor,
me sostengo,
parto,
algo dejo,
algo llevo.
en una tarde llena de soledad,
y fuiste abrazo
en la brisa fresca,
pregunta a mis preguntas,
respuesta queda.
Eterna juventud
renovada en los brazos
de tu cuerpo ancestral.
Toco la piel rugosa
y me dejo llevar por sus huellas,
cae la flor,
me sostengo,
parto,
algo dejo,
algo llevo.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)